Canto do profeta cego que pedia esmolas no centro de GTI
Minha terra não é minha,1
que outro dono terá?
O silêncio aqui se faz denso…
(que é sua forma de falar).
Nossos quê de quem mais pode,
Nossos, plural de todos impossível,
"casas, bananeiras, janelas."
Silêncio, si denso, si só.
Velocidade do avesso
nas caixas de som com rodas
que reproduzem o regresso
promovido pelas antenas parabólicas.
A cidade sufoca
e atrofia (por dentro)
os membros dos membros desmembrados,
e o aqui e o lá se unem
recitando o labirinto
na explosão cinzenta pálida
das pombas se empoleirando nos fios
(ou carroças na contramão).
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